FRUTO DEL ODIO

 Había un viejo, 
sentado con su cigarrillo

quemandole los labios,

con los ojos entre abiertos

que siempre se quejaba.

Su voz era áspera,

como lo eran sus sentimientos.

como lo fue también su vida.

Ni conoció amor alguno

ni supo pedir nunca nada.

Desde que nació

fue una muerte anunciada

la suya.

Su madre al tenerlo,

sintió repugnancia por el.

ya que no fue, fruto del amor 

su nacimiento,

sino de una sórdida aventura forzada.

Lo educaron, 

en el mas absoluto de los silencios.

Cuando hablaba,
le pegaban.

cuando pedía, 
recibía golpes,
cuando lloraba, 
se reían de el.

Nunca tubo amigos

porque tampoco sintió 
empatía alguna..


Ni era hermoso por fuera,

ni lo fue nunca por dentro.

era horrible

y su alma estaba infecta 

por la podredumbre del odio

Su juventud 

fue marcada por el odio

y el rencor.

Poco tardo en huir de casa

pero fuera de ella ,

no sabia desenvolverse.

Ya que no conocía la ternura

y sus palabras eran agrias.

Todo en el ,

hacia que lo repudiaran.

Vivió apartado del mundo...

en una cabaña

solo,

sin compañía.

Cuando bajaba al pueblo,

el pueblo se escondía.


Porque como todos decían:
ahí viene ese loco 
que siempre encuentra defectos

que nunca sabe sonreír
 ni ser amable 
ni siente 
ni ama."

La muerte vino a buscarlo

mientras talaba leña

allá en las montañas.

Cayó...

y quedo malherido.

No podía moverse,

Estuvo días perdido 
sin mas compañía
que su angustia.


Se lo encontraron las bestias
y las bestias 
lo fueron despedazando.

Así acabo ese hombre,

devorado por las alimañas.

y si alguien preguntaba...

¿quien fue el que murió?

todos repondrían:

NADIE..